Señores, nunca he estado en pleno uso de mis facultades mentales, aún así, tengo una última voluntad.

Quisiera que lo que fue mi cuerpo sea cremado y se guarde como la arena de un reloj, preferentemente en forma de

guitarra y se conserve por la señorita Karen Badul.

De mis pertenencias, no tengo muchas. Mi libertad, me la llevo con su permiso. Mis recuerdos, también me los llevo

pero les pido que los que ustedes tengan de mí, no los pierdan. Mi vida, ya es sólo un recuerdo y de eso, ya he hablado.

Mi arte, que sea de todo aquél que quiera disfrutarlo.

De mis pertenencias materiales, esas que se compran con dinero, no me importan tanto ya, pero podría ser ésta la

disposición: mi ropa, a la basura, ya no me sirve más. Mis libros, para Karen, mi madre y mis amigos, de éstos, sólo

quienes los quieran realmente. Mis guitarras y demás implementos musicales, para mi hermano y mi padre, que ellos

se los repartan como crean conveniente. Mis cassettes y discos compactos, para mis amigos, los verdaderos, cada uno

sabe si realmente lo es. Mis pocos muebles, a quien los quiera.

Y por último mi amor, alcanza para todo aquél que lo quiera y lo merezca. A Karen Badul, el de pareja, el más extraño

de todos. A mi hermano, el fraternal. A mi padre y mi madre, el familiar, aunque irónicamente por separado. A mis

amigos, el del horizonte, el que siempre está aunque parezca no alcanzarse. Y a mis muertos, el del rencuentro.

Por otro lado, deseo que no sean hipócritas, pues odio a los hipócritas sin distinción. Quisiera que no usaran mi muerte

para afirmar cariños que no existen, como lo he visto tantas veces.

Les pido que conserven su opinión de mí tal y como la tenían, pues de lo que hice y pensé durante mi vida, no me

arrepiento de nada.

Para terminar, les digo a todos los que me quieren que no se preocupen, acá los espero.

Primera Plus; entre León Gto. y S.L.P., 21 de Diciembre de 1999.

Hace pocas semanas que llegué aquí. Es un lugar chico pero nunca me había parecido bello hasta hoy. Para ir al

trabajo tengo que caminar como medio kilómetro desde mi casa y luego esperar el colectivo que es muy puntual.

Todavía no llegabas tú cuando venía el colectivo, allí, dando vuelta en la curva, se empezó a mover de un lado para el

otro, hasta que se fue de trompa para abajo. Luego luego, todos corrieron a ver que había pasado, yo también me

asomé a la barranca y vi un montón de fierros, vidrios rotos y una llanta tirada. Un señor salía por la ventana con la

cara toda llena de sangre y trataba de subir acá. Cuando los señores lo vieron, le gritaron: -¿Chon, que paso?-. Y él

contestó: - Se quedo sin frenos -. El señor no pudo subir por lo empinado que está la barranca y el colectivo estaba

volteado en el fondo con las tres llantas para arriba.

Trajeron mecates y se los amarraron a la cintura para bajar por los pasajeros. El señor Chon sacó a unos y los acostó

en el suelo, una señora salió casi caminando. Luego le gritaron: -¿Son todos Chon?.- y él dijo: - No, faltan más, pero no

los podemos sacar y ya ni se mueven-. Por más que engarruñaba los ojos, no podía ver si estaba por allí mi mamá. Por

eso me bajé. Don Simón les dijo a los demás señores: - Dejen que baje el niño, amárrenle un mecate, sirve que se fija

cuantos pasajeros quedan, al cabo que cabe por donde quiera... tú todavía no llegabas, ¿otra vez te  castigo tu mamá y

no te dejo salir?. En verdad pareces tonto cuando dices que sí con la cabeza. Así son las mamás, pero como dicen: todo

es por nuestro bien. ¿Si conoces a la mía?. A veces viene en ese colectivo, a veces me la encuentro, porque todos los

días me manda a vender periódico a la ciudad. Siempre me dice que me quite los zapatos para que no se gasten y así,

cuando vaya a la escuela, los tenga como nuevecitos, están bonitos mira. Pero no le hago caso y a escondidas luego

me los pongo, porque cuando llueve se siente bien feo como corre el agua fría  por los pies y después ya ni se sienten.

Ella no hace nunca nada, sólo cuando viene mi papá de la siembra, es cuando se pone a recoger el tiradero. Dizque

trapea, barre y según ella hasta canta. En esos días no me manda a trabajar sino a la escuela y es bien bonito ir allí.

Hay tantos niños, pero ellos no tienen  que trabajar y nunca faltan. A veces le digo que quisiera ser como ellos, pero 

siempre dice: -Quién va querer ser como esa gente que roba y que mata para tener dinero. No, nosotros somos

honrados y tenemos lo que se puede -. Pero no es lo mismo, de todos modos se siente feo. Yo quisiera que mi mamá

trabajara, pero no quiere mi papá y se ríe diciendo: - No hijo, las viejas no trabajan, luego se les caen las manos y

quien hace de comer; además que ni pueden.-  Y como no tienen nunca nada que hacer, pues se sale  y se va a la

ranchería de un amigo, como ayer, y regresa al otro día en el primer colectivo; bien de mañanita, pero bien feliz.

Allá en Matlapa, donde vivíamos, la siembra y los animales eran nuestros; mi papá no tenía que ir a otro lado a trabajar

y yo iba todos los días a la escuela. Por eso sé leer, mira allá dice: tla-pa-le-rí-a ¿verdad?. Te digo que iba a la escuela

y en la tarde comía  bien rico lo que cocinaba Pánfila, mi tía que se caso con mi papá; pero eso solo lo decía mi mamá

cuando se peleaban los tres. Pánfila tenía un niño al que mi mamá no quería, siempre le gritaba: - Quítate, has esto,

cállate hijo de puta.-  La vecina, que ya estaba viejita, siempre nos confundía a mi primo y a mí, decía que éramos

hermanos y mi mamá se enojaba y los ojos se le hacían grandes cuando decía: - No doña Lupe, si éste es mi chamaco,

aquél es un hijo de la mala vida.- Y terminaba dándole un golpe en la cabeza al pobrecito. Lo bueno es que a mi primo

le paso lo mismo que a mi puerco y la siembra de papá. Un día, después de varios que no llovía, se veían unas

nubezotas negras, parecía que casi era de noche y todo mundo se   fue a confesar; creo que fueron otros tres padrecitos

de quien sabe donde para ayudar. Decían que se iba a acabar el mundo, que era el Apocalipsis, que los truenos eran la

trompeta de no sé quien, y todo por que fue un gringo quien les dijo lo mismo y les leyó la Biblia. Y como la Biblia es la

"Biblia" y a las nubes se les respeta, pues ya verás la colota de gente que se formó afuera de la iglesia.

Nosotros llegamos a las ocho de la mañana para la misa, pero se dio hasta las doce y todavía muchas viejas decían que

primero debían confesarse, que luego si se morían en pecado...

A media noche empezó a llover unas gotitas pichicatas, de esas empapatontos, y los padres todavía no acababan de

confesar. A fin de cuentas, uno subió al pulpiato, o como se llame, y dijo: - Pueden ir en paz, les perdono sus pecados

en nombre de Dios nuestro Señor.- Todos se persignaron y se oyó un ruidero de gente que se atropellaba para salir de

la iglesia por que empezaba a llover un chorro; corrían señoras con los niños en rebozos a las espaldas, los señores en

las caballerizas guardaban los animales. Yo me tapaba los oídos para no oír llorar a los bebes. Las casas se empezaron

a inundar, trajeron adobes para subir las camas y roperos. Toda la noche el pueblo estuvo despierto sacando el agua de

las casas que se volvía a meter por las ventanas.

Todo estaba oscuro, el ocote no se podía prender porque estaba mojado. Mi primo se quedó dormido en la cama de mi

tía y yo trasculcaba cajones. El agua subía cada vez más y más, parecía que no hubiera llovido en años. Voltee a la

cama y vi a mi primo flotando, como cuando nadábamos de a muertito en la laguna, mientras salía por la ventana y se

iba junto a los hartos animales por la calle. Era un desfile de cosas flotantes, palos, gallos, cosecha  y mi primo.

Mi papá decidió hacer no sé que cosa, porque agarro el ropero y demás tablas y luego nos dijo; .- ¡Trépensen!.- Dizque

había hecho un botecito.  Nos trepamos mamá y yo, mientras él juntó algunas cosas y tumbó las láminas del techo. Allí

esperamos un ratito para que el agua nos sacara por el mismo hoyo del techo. Así salimos del pueblo y llegamos al río

donde pescábamos, que estaba al doble de grande, nada más se veían las ramas más altas de los árboles,  te lo juro

por diosito.

Seguimos en el bote toda la noche, no paró de llover y llegamos aquí sin remar ni nada, con la pura corriente. Mi papá

buscó a un amigo suyo, le dijeron que aquí no era Tancanhuitz sino Tanquián y no lo encontró. Nos quedamos aquí y

hasta nos hicimos de una casita que nos presta el don con el que trabaja mi papá.

Así estuvo, bastante feo, ¿no?. Pero así a mi primo donde lo haya llevado la corriente, no tiene quien lo trate mal. A

 Pánfila ya no la volvimos a ver; no creo que haya muerto, porque mi mamá siempre decía: -Hierba mala, nunca muere.

 A ver cuando puedo ir para Matlapa, porque extraño a Pánfila y los amigos de la escuela.

¿Oíste?, creo que te gritó tu mamá. Si que te ves tonto cuando contestas con la cabeza. Si mi mamá me viera, me

regañaría porque estoy platicando con un mudo. Pero cuando bajé la vi, tenia manchado de sangre el vestido que le

regaló papá; Don Simón dijo que de ratito la sacaban, pero ya se están yendo todos. Ya me voy a regresar , porque ya

sacaron a los pasajeros que pudieron. Mientras camino voy a pensar como darle la noticia a mi papá, para cuando

venga el próximo mes decirle que mi mamá venia de la ranchería de su amigo en ese colectivo y que no la

pudieron sacar.

Celaya, Gto., Enero de 1999.